Vinrent les oiseaux de fatigue à voler dans les plumes de cette saloperie de clairvoyance,
Vinrent les oiseaux qui passèrent,
Qui passèrent,
Et la poésie jusque-là entière ne put plus s’en prendre qu’à elle-même.
Elle s’empoigna,
S’agrippa,
Se déchira aux abords,
Perdit une de ses lettres,
Devint le mot,
Le mot à quatre contre un,
On avait découvert l’Oésie,
Sa chair blanche,
Blanche comme celle des volailles, des porcs
Et des veaux,
L’Oésie, c’était avant tout des bêtes,
Des bêtes et leurs cris.
mathieudiebler
