Vinrent les oiseaux de fatigue à voler dans les plumes de cette saloperie de clairvoyance,
Vinrent les oiseaux qui passèrent,
Qui passèrent,
Et la poésie jusque-là entière ne put plus s’en prendre qu’à elle-même.
Elle s’empoigna,
S’agrippa,
Se déchira aux abords,
Perdit une de ses lettres,
Devint le mot,
Le mot à quatre contre un,
On avait découvert l’Oésie,
Blanche comme celle des volailles, des porcs
Et des veaux,
L’Oésie, c’était avant tout des bêtes,
Des bêtes et leurs cris.
mathieudiebler